Если меню слева не видно, выйдите на главную страницу

Дом-на-Перекрестке

Есть Дом. Дом этот странен. Во-первых, он с разных сторон выглядит по-разному. Он принимает знакомый нам облик. Для кого-то он предстает дачей из далекого детства, для кого-то – просто смутно знакомым домом. Даже к одному и тому же человеку он поворачивается разными, очень разными своими сторонами, как та самая избушка на курьих ножках. И долго мы думаем, что эта дача – символ нашего детства, а этот замок – плод воображения, а вот этот особняк с парадным подъездом был виден нами якобы в фильме, а вот это большое здание в классическом стиле, стоящее на воде, и вот этот полуразвалившийся каменный дом на перекрестке дорог, мы видели во сне… Пока не понимаем, что все это – один и тот же Дом.

Есть, правда, какие-то устойчивые черты у этого дома: похоже, что стоит он на перекрестке. Или в дельте реки. Или около тракта. Или посреди городской площади. Он стоит там, где скрещиваются пути.

Ты идешь туда, смутно зная дорогу, и странным образом понимая, что тебя там ждут. Ты не знаешь, кто тебя ждет и зачем, но в глубине души чувствуешь, что помнишь пригласивших тебя.

Ты идешь навстречу толпам людей, идущим оттуда. Ты спрашиваешь дорогу, и они сочувственно смотрят на тебя и крутят пальцем у виска. Ты едешь, и случайные попутчики отговаривают тебя, убеждая не ходить туда. А ты все равно идешь, потому что знаешь – тебя туда пригласили. И ты ищешь дорогу к перекрестку, не вполне понимая, что же ищешь… И входишь в дом, поднимаешься, и тебя действительно там ждут.

Дом этот странен. Он меняет лики и открывает вход там и тогда, где и когда сочтет это нужным. И лишь тому, кому сочтет нужным. Провести туда чужих невозможно, ибо Дом не принимает их, и они не видят вовсе ничего, или видят развалины, или не могут войти дальше порога. Дом не принял их, и кем бы они ни были тебе, между вами отныне возникает прозрачная стена отчуждения. Их – не приняли там, и это знак того, что пути ваши разойдутся.

Дом этот странен. Он может казаться одноэтажным, но его внешний облик никак не связан с пространствами, кроящимися в нем. Он обладает множеством коридоров, переходов, комнат и витиеватых лестниц. Это одновременно и живое существо, и место. Дом-на-Перекрестке существует вне нашего времени и пространства, он незрим в этом мире, но множество его входов-домов, где можно побывать во сне, или наяву, просто перенесясь туда, указывают на него.

Меняются и сами лики его, и их внутреннее убранство и обстановка, меняются коридоры. Часто бывает, что, оглянувшись на то место, где ты только что был, ты видишь там лишь смутно-туманное нечто. Часть комнаты, где ты стоишь, видна в деталях, и можно дотронуться до стен и поворошить дрова в очаге, а противоположная стена теряется в темной пустоте.

Вот на столике стоит какая-то игра, чем-то напоминающая шахматы, а чем-то – нарды, и мне почему-то кажется, что я знаю, как в нее играют.

Говорить о Доме не получается иначе, чем образами. Только так: “рябина и смородиновые веточки”, “тяжелая зеленая драпировка”, “камин”, “горячая кружка в руках”.

Я дома там. Мне приятно бродить по Дому, приятно держать в руках те вещи, которые еще не воплотились здесь, на земле. Я пытаюсь иногда создать вокруг себя здесь ту атмосферу, которая существует там.

***

Ты приходишь туда, чтобы отдохнуть и набраться сил. Ты ходишь туда, чтобы встретить своих. Ты не видишь их лиц, ты не знаешь их имен, и в то же время знаешь их всех. Ты подходишь к камину, и садишься там, и смотришь на огонь. Ты пьешь вино, или горячий кофе, или чай, грея пальцы о кружку, смотришь на своих, слушаешь их голоса. Правда, если ты присмотришься, то увидишь, что никто из них не открывает рта, чтобы что-то сказать. Ты слышишь не слова, а мысли. Ты слушаешь мелодии и звенящие звуки мыслей и ощущений, понимая, что тебе говорят.

***

Ты идешь по пыльной дороге, под низким летним небом, к Дому-на-Перекрестке…

Ты идешь по городской площади, продираясь сквозь уличную грязь по колено, к Дому-на-Площади…

Ты смотришь на длинный мост в солнечном свете, перекинутый через ветвящуюся, разлившуюся реку. Там, за мостом, – Дом-в-Дельте-Реки…

Ты сворачиваешь с тракта на болотистый, покрытый сорной травой пустырь…

… ты ступаешь на покосившуюся лестницу…

…ты толкаешь тяжелую дверь…

… и тому, кто встретит тебя, говоришь: “Я вернулся”.

Потому что ты вернулся домой.

(с) Зау Таргиски

 

Если Вы вышли на эту страницу из поисковика и не видите левый фрейм с меню, выйдите на главную страницу сайта.