Остара… Весна пришла. И хотя все зимнее еще здесь – и снег под окнами, и неожиданно пришедшие попрощаться холода, и дубленки, висящие по этому случаю в прихожей, – нос уже чует запахи, а уши слышат щебет воробьев. Весенний щебет, от которого я так отвыкла за эту долгую зиму.

Могла бы описать я и сам праздник: как мы ели принесенную снедь, по поводу которой шли такие оживленные разговоры аж за неделю до Остары, как мы поводили носом и ждали, когда будет готов тот самый обещанный нам Диной сом (и дождались, надо сказать!), как мы переговаривались в полголоса и ждали, когда же мы будем работать — и тоже дождались. Но это у нас происходит не только впраздники. Хотя сом и запеканка… — увы и ах – да, это только по праздникам…

Поэтому лучше я расскажу, что такое Остара.

Запахи и птичий гомон – эти признаки весны опережают саму весну, опережают каждый год. Но сегодня, когда мы встречаем весну и провожаем зиму, мы знаем: несмотря на холода, несмотря на снег, весна – уже здесь.

И стоят на столе корзины с зеленой “травой” – пророщенная пшеница. В пшенице лежат покрашенные, как и положено, вареные яйца (а как их красили – вообще отдельный разговор).

И горят на столе свечи – светло-зеленые, нежно-желтые, горят свечи-фонарики за зеленым стеклом (так вот зачем я их притащила!), раздаются хозяйкой салфетки с зелеными веточками.

Я смотрю на это и думаю, что, оказывается, на свете есть и другие цвета, помимо черного и белого! Есть, есть эти мягкие, пастельные оттенки, нежные оттенки — голубой, салатовый, нежно-желтый. И даже розовый, который я обычно не переношу, вызывает во мне не раздражение, а лишь желание уютно откинуться на подушках и мечтать. Это красиво, потому что – к месту. Потому что весна не бывает яркой. Она нежна, она – в полутонах. Так распускаются первые почки на деревьях -–хоть и будет это месяцем позже – первая зеленая дымка свежей зелени, окутывающая дерево.

Праздник полутонов. Это не яркий, кричащий множеством красок урожая Мабон. Это – первые ростки и намек на будущую жизнь – Остара.

Остара – праздник новой жизни. Надежды на новую жизнь. Мы тянемся вверх, как ростки, перезимовавшие под снегом. Как подснежники, как молодые деревца. Мы проверяем свои ветви – живы ли? Не замерзли ли они за эту зиму? Вот этой ветви – нет, отжила свое. И вот этой, и вот этой. И этой тоже нет, и как было больно, когда она умирала. Но вот рядом – новые, нежные. Сначала – на них набухнут почки. Потом – появятся цветы. Затем – завязи. И поспеют плоды. Что бы мы ни пережили, что бы ни изменилось в нас, испытали ли мы радость или грусть, все равно каждый год весна оживляет что-тов нас. Заставляет что-то внутри встрепенуться. И каждый раз это подобно чуду.

Да, в общем-то, это и есть – чудо.

Остара – праздник надежды.

(с) Зау Таргиски